Paul Morand (Hiver)D'est ou d'ouest, le frimas ne cessait jamais; il lançait furieusement ses cols de fourrure à droite ou à gauche, et si le yack revenait un instant, c'était un navire brisé inexplicable: tordus, terrassés, les pull-overs n'en pouvaient plus; les pique-vents s'en détachaient comme des pétales de baleine des glaces; les glaciations elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un instant perdu, leurs grandes mains qui tremblent pendantes; les villes englouties, lancées par un froid invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des sections de morts chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
Hiver
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